Спустя беспрерывных нескольких часов общения поняла,
что существуют сотни меня.
они раскиданы по планете, выглядят по-разному и говорят на разных языках, но все равно все они — это я.
все они живут в умах других людей, с которыми мы когда-то пересекались; говорили; встречались взглядами на улице; проходили мимо, а потом одновременно оборачивались; сидели рядом в метро, упираясь друг в друга локтями.
С которыми мы общаемся каждый день, — и с которыми мы ни разу не виделись, зная друг о друге только по переписке.
Кто-то на работе исподтишка читает мою книгу; кто-то ходит по супермаркету, видит хаси и расплывается в улыбке; кто-то играет на синтезаторе и думает о том, как будет учить меня этой мелодии.
Десятки меня живут в воспоминаниях людей, все они разные, и нет двух похожих.
Кто-то помнит меня хмурой, огрызающейся и вечно занятой, с кипой бумаг под мышкой; кто-то помнит с кистью за ухом, пальцами, перемазанными гуашью и губами трубочкой; кто-то помнит сидящей на подоконнике, с ноутбуком на коленях, в шарфе и в облачке от мокаччино; кто-то — с безумной прической, в домашнем халате, с синяками под красными от беспрерывного взгляда в монитор глазами.
И если хотя бы десятку человек будет небезразлична та часть меня, что навсегда приклеилась к их воспоминаниям, значит, это и означает "жить не зря".
naruhodo